BREVE HISTORIA DE FERROCARRILES Y PERONISMOS

Cuando, en 1948 y bajo mandato peronista, se produjo la celebración de  la compra de los ferrocarriles a los capitales ingleses ( Irónica y paradójicamente en la plaza Britania) una nueva y promisoria etapa parecía asomar en el horizonte de nuestro país. La política estatista y el fuerte carácter social  de la primer presidencia de Juan Domingo Perón empezaba a mostrar sus primeros rasgos distintivos y combinaba de forma armónica con un favorable contexto internacional de posguerra. Los Ferrocarriles eran ahora del estado, y esa era entonces una noticia para festejar. Nadie pensó ni se animó a vislumbrar en ese entonces  la conflictiva y trágica historia ferroviaria que se desarrollaría de allí en mas, ni su íntima y ambivalente relación con el peronismo.

Los ferrocarriles, ícono del nuevo país que se venía, y, con él, sus trabajadores, los ‘’descamisados’’ fueron sin ninguna duda uno de los pilares del gobierno peronista durante su primer presidencia. El caballito de guerra comandado por el poder electoral otorgado por la gran masa trabajadora y su organización en torno a la CGT, que se constituiría como la columna vertebral del justicialismo en el poder y su principal elemento de resistencia durante la proscripción. Los ferrocarriles eran, casi por un carácter innato, peronistas. Sin embargo, a fines de 1950, en un contexto económico muy distinto al de la primer etapa del movimiento y con los primeros atisbos de fracturas del modelo peronista, se produjo un hecho que de tan insólito habrá incluso sorprendido al propio núcleo del gobierno: Una huelga ferroviaria. Mas bien: Una huelga ferroviaria a Perón. El valor simbólico que esto representaba, y a sólo un año de las elecciones en las que el General buscaría su reelección, obligó a la primera dama Eva Duarte a presentarse en un taller de Remedios de escalada para tratar de hacer declinar la actitud de los trabajadores, con un efusivo discurso representado en la pelicula Eva Perón (1996). Era poco más que una gran traición, la primer gran señal de rebeldía y de quiebre entre Perón y los sindicatos. Al General se le empezaba a rebelar el ganado tan fielmente encolumnado y éste, ahora, empezaría a tomar un poder tal que llegaría a resquebrajar internamente al movimiento al punto tal de producir quizás su definitiva debacle.

Ferrocarriles Argentinos, la empresa fundada luego del traspaso, llegó a operar una de las líneas férreas mas extensas del mundo entre las décadas de 1950 y 1960. Hacía fines de la década de 1980, como resultado de políticas mediocres y cercenadoras aplicadas por el proceso de reorganización nacional, y la posterior crisis economica durante el gobierno de Raul Alfonsin, el déficit crónico de la empresa derivó en un paulatino colapso.

Pero no fue sino hasta  1989 y durante la primer presidencia peronista luego de la interrupción democrática, que, a través de la Ley N 23.696,  Ferrocarriles Argentinos dejó de existir. La mencionada Ley autorizaba al presidente a declarar en estado de emergencia a cualquier tipo de empresa estatal, para su posterior privatización. Así, un presidente peronista aniquilaba  un proceso que el lider de dicho movimiento había comenzado 50 años atrás. Ahora se daba paso a la época de las privatizaciones, lo que significó, para el sistema ferroviario nacional, su paulatino y triste degrado: Fue el golpe de gracia y el punto de partida para la masacre institucional que aniquiló en nuestro país el sistema de transporte por trenes. La Argentina no iba en tren, iba en avión. Un avión que se remontaría a la estratósfera.

Fue durante esa década en la cual mientras el estado se ausentaba por ineficaz, que germinó en el seno del sindicalismo ferroviario el mas nefasto y variado grupo de dirigentes corruptos e incompetentes. La deplorable situación de los trenes durante esta época está muy bien descripta en el documental La próxima estación, dirigido por Pino Solanas, años antes de que el cineasta hiciera buenas migas con Alfonso Prat Gay.

Fue la triste herencia del gobierno peronista de Carlos Menem y del grupo de economistas de la fuste de

Domingo Cavallo y referentes del citado Prat Gay los que condujeron a una debacle sociocultural, política e institucional de características tan increíbles como trágicas hacia fines del 2001. En ese contexto se gestó el que sería el movimiento mas importante desde el peronismo,  y la que quizás muchos consideren como la expresión mas fiel y corregida del justicialismo de la primera etapa. El kirchnerismo reunió no solo la noción de justicia social, soberanía política e independencia económica sino que tambien integró a esto el proyecto de unidad latinoamericana y de defensa de los derechos humanos. Triste e inevitablemente tambien, heredó como un hijo del padre, la genética del pragmatismo y de la corrupción.

Quizás haya sido demasiado pedirle a un gobierno que debió primero encargarse de disminuir un elevadísimo nivel de pobreza y desempleo, hacerle frente a multimillonarias deudas con los organismos de financiación y reconstruir no solo la imagen social si no tambien el funcionamiento mismo de las instituciones, que cambie de buenas a primeras todo el paradigma ferroviario de esos últimos 15 años. Lo cierto es que, entre funcionarios que hoy en día se encuentran procesados, la inacción e impericia de los organismos de control, un empresariado mediocre y un sindicalismo miserable, nada cambió en esos primeros años. Trunco quedó el proyecto del tren bala que uniría las ciudades de Buenos Aires, Rosario y Córdoba.

Fue en el 2010 cuando, en el marco de una protesta de tercerizados en Barracas, que una patota armada ‘’El Flaco’’, de José Pablo Feinmann, el escritor narra que luego de asumir la presidencia, Nestor Kirchner le dijo ‘’No te preocupes, yo no le voy a pegar a nadie’’. Fué la vinculación mediática del crimen con el kirchnerismo lo que muchos creen que influyó en la muerte del ex mandatario, tan solo una semana después. ‘’La bala que mató a Mariano Ferreyra rozó el corazón de Nestor’’, diría tiempo después Cristina Fernandez.
bajo las órdenes de José Pedraza asesinó al joven Mariano Ferreyra. El hecho generó amplia repercusión e inmediatamente se habló de la connivencia del gobierno con Pedraza y la retirada de la policía, que permitió la represión sindical. En el libro

En este contexto, José Pedraza, líder de la Unión Ferroviaria y quien supo ser secretario general de la CGT durante la década del 90, apoyando el proceso de privatización menemista, fue condenado a 15 años de prisión por ser considerado responsable intelectual del crimen de Ferreyra. Años antes había sido procesado por el desvío de 30 millones de pesos durante la década del 90. Todo, claro está, durante la presidencia de Nestor y Cristina Kirchner.

La primavera kirchnerista se había acabado y el matrimonio con la CGT de Hugo Moyano, repentinamente, también. Al kirchnerismo, devenido ahora en Cristinismo, asi como al general en el 50, se le habían revelado los muchachos, y ahora Moyano aparecía en fotos con Mauricio Macri y Francisco De Narvaez. Fue en este contexto en el que el kirchnerismo comenzó a gestar una triste marca de trágicos accidentes ferroviarios: Al siniestro de Dolores, en 2008, que causó 16 muertos, se sumaron los de San Miguel (2011, 5 muertos) y Flores (2011, 11 muertos). El kirchnerismo, en el medio de un primer amague de respuesta política, comenzó a implementar el Sistema único de boleto electrónico (SUBE) que, si bien permitió una mayor agilización del transporte, fue fuertemente resistida por los trabajadores de los subtes, quienes se rehusaron a recargarla alegando el insólito argumento deque  les producía tendinitis. 10 Días antes de la fecha límite para la plena aplicación del sistema, en la estación Once de la Linea Sarmiento, una formación se estrelló contra los paragolpes, dejando un saldo fatal de 51 muertos. El accidente le costó al secretario de transporte Juan Pablo Schiavi su puesto, y sobre el gobierno recayó el descontento popular por considerarlo responsable del hecho. El conductor de la formación, la cual había salido del taller un día antes, fue puesto en libertad luego de dar negativo el test de alcoholemia, y continúa investigado por el hecho. Un motorman testigo clave de la tragedia, murió meses después en un confuso episodio relacionado con cuatro balas. Las 4 le ingresaron por la espalda.

Como respuesta inmediata, el gobierno de Cristina Fernandez intervino la empresa TBA para luego quitarle la concesión. Comenzaba así un proceso de paulatina pero definitiva inversión que continuaría con la estatización del Belgrano Cargas, el tren de la costa y las líneas San Martín y Roca.

Otro de los hechos detonantes para la toma de esta decisión fue el accidente ocurrido en Castelar en Junio del 2013, en el cual una formación, nuevamente de la línea Sarmiento, colisionó con otra, dejando como saldo 3 muertos. El hecho ocurrió una semana antes de la presentación de las listas para los candidatos a las elecciones legislativas de Octubre, para la cual, en la intimidad del kirchnerismo, uno de los posibles nombres que podía ocupar el primer lugar era el ministro de interior y transporte, Florencio Randazzo. Fue sobre el mismo ministro sobre el cual recayeron las culpas sobre el accidente. Las pericias, sin embargo, concluyeron que los frenos no habían fallado, y que se había tratado de un error humano.El motorman fué procesado por el siniestro.

La respuesta gubernamental fué ahora colocar cámaras de seguridad en las cabinas de los conductores, medida que fue fuertemente rechazada por los operarios y que derivó en una repentina huelga del gremio La Fraternidad. Días después, en el medio de una conferencia de prensa, el ministro expuso filmaciones en las que se ve a los conductores en franca infracción mientras conducían.

La historia termina, por ahora, el pasado 19 de Octubre, una semana antes de las elecciones legislativas, cuando, nuevamente una formación del Sarmiento y, nuevamente en el andén numero 2, colisionó contra las barrras de contención, provocando un gran numero de heridos y ninguna victima fatal. El conductor, del cual luego se mostrarían imágenes en las cuales tomaba sol mientras manejaba, intentó destruir el disco rígido de la cámara de seguridad. Las pericias psiquiatricas determinaron que se trataba de una personalidad psicopata, mitómana y fabuladora. Queda planteado el interrogante de como llegó una persona así a conducir un tren repleto de personas. Aveces en el tren de la historia, mediante distintas fábulas, una persona puede manejar a todo un pueblo. Depende de la fábula y, claro está, también del freno.

EL SUR DEL DESEO

Sintióse una seda, una bolsa de nylon, suave y liviano como la pluma de una almohada que explota durante un sueño perturbadoramente seductor. 

Volvió a cerrar los ojos y quedó entonces circunscripto dentro de ese marco obscuro e infinito de su imaginación profunda. Fué como abrir una ventana hacia un universo nuevo y dulce, a un Edén de nuevas sensaciones, al océano pletórico de lo fatidicamente inalcanzable pero hermoso, como una mariposa invernal que se le escabullía de entre los dedos. Contradictoriamente deslumbrante. 

 Ahora ya su piel no era lejanía, ni su voz susurro distante o eco fantasmal, traducción ansiosa del deseo. El suspiro ya no era anonimato, y la utopía devino en uns imposibilidad paranoica que desestabilizaba su estructura mental como la brisa agita las hojas del otoño.  Y aunque el tiempo le pareció cruelmente ilusorio, sádico, era ella la espera por ese momento, era la manivela inerte del reloj paralizado e impaciente, la ruta fría y distante, el colectivo que no llegaba, la llamada perdida, la cita ausente, lo incorrecto, lo inconcluso, el contratiempo, el desencuentro mortal.

Bajo sus párpados caídos y sobre una sonrisa barbitúrica, el nuevo cosmos se le proyectó, detrás de sus órbitas giraba el mundo todo y se detenía en cada parpadeo. El nuevo mundo era ella y nada mas. El beso despertó del sueño y se le hizo sentido, lo recorrió como una alergia nerviosa.

 Desfallecía al sentirla dentro suyo, como una nueva rosa extraña y letal creciendo en sus entrañas, ocupándole el cuerpo, creciendo y abriendole el pecho, invitandolo al universo inconstante del mañana. 

De repente, su presencia se hizo obligación superyoica, y su ausencia una neurosis, un divorcio de la realidad. Abrió los ojos y se dejó abrazar y mecer por el viento, se permitió volar, frágil pero heróico, blando y bizarro, como una bolsita de nylon en el medio de la tormenta.

SEÑALES

Esa mañana la fue a buscar. Fue a enfrentarla, como se hace con las cosas decisivas que cambian el rumbo de las cosas. Los cambios. Crisis. A ella le gustaba decirle revolución. Ahora estaba ahí, rozando la histeria de la transición para ser alguien mejor. Alguien mejor para ella.

El frío de la mañana lo estremecía, y sentía, también y en simultáneo, que el viento violento de una tormenta anunciada cerraba para siempre el libro que habían escrito juntos, antes del final. Una tormenta que, sabía, había iniciado él. Pero fué a buscarla, fué a encontrarla. Sabía que así como la supo encontrar un día y de casualidad en su vida, hoy debía ser igual. Juegos del destino y de la vida, dónde uno hace las veces de dados amargados al servicio de esta ruleta.  Aunque las cartas no eran las mismas y el sabor ya no era dulce. Aunque la sien derecha le tamborilleara y no supiera si era su estado febril o algún engranaje que se había desencajado dentro de su consciencia. Desesperado por volverla a ver, coqueteando con esa delgada línea entre el esperar y el actuar en el cual se te va la vida por la duda o la inacción. Tenía la firme convicción de que ella en algún lugar estaba, amándolo en silencio y sufriendo a la distancia. Lo sabía porque allí también estaba él..

 Sabía que era tarde, porque cada segundo de su ausencia era vital, pero también sabía y siempre supo que era temprano, porque había una vida entera de oportunidades. Una vida que se le presentaba ahora, desafiante, sin ella, dejándolo al borde de la insanía. Neurosis. ¿Como disociar el Yo del Ello, el deseo del mundo externo, cuando, para él, ella era ambas cosas?

Esa mañana no la encontró. Ella ya se había ido antes. Llegó tarde y no pudo alcanzarla. ¿Amarga metáfora? Pensó que quizas la vida le estaba dando misteriosas señales. Se sacudió esa idea de su mente afiebrada y esbozó una sonrisa. Al fin y al cabo, esa vida era suya, y era él el quién daría las señales.

PÉRFIDA PERDIDA

Una dulce sensación paralizante le recorre la mandíbula. Húmeda y penetrante, preludio de llanto. La estocada de sentimiento lo pincha y lo empuja, pero él se clava en el suelo, seguro. No quiere llorar, no se anima a gritar, no cierra su puño ni la llama por teléfono. No se arriesga, no quiere perder. Encapsula su deseo en precaución, para que no toque la realidad que lo rodea, como si fuese tan frágil que pudiera romperse en el mundo real. No se anima a soñar, embolsa sus sueños en nubes y las pone bajo la almohada. Los aprieta, los cubre de miedo. No se anima a desear, no quiere perder. Suspira profundamente para ahogar un llanto que lo rebalsa cuando la ilusión se le rompe y le corta el alma. No la llama, no la invita, no la reclama, no se elige. No arriesga, porque sabe que así, nunca va a perder. Pero sabe, también, que tampoco va a ganar. Le quiere empardar a la vida, esperando el desempate. Le juega a la tranquilidad, al tedio. Pero en su mas dulce lágrima, en su mas profundo fracaso, en su mas patético recodo de insatisfacción, sabe que se equivoca. No hay desempate, no hay revancha. Se gana o se pierde, y mas se gana si se pierde en la lucha, con el último suspiro de voluntad por tener eso que se quiere, por imponer el deseo ante la vida misma, para que, si hay que perder, pierda la vida antes que perderse uno mismo en la extinción del deseo. Porque el conformismo es muerte. Se le sofoca la vida y se entrega al llanto,al fracaso, a la decepción y la pérdida. Se siente vivo, y sabe que ahora sí, puede morir. Morir viviendo el riesgo.

NO LO QUISO SABER

Su cuello se quebró sutilamente y se apoyó en la ventana esperando un verdugo que la guillotinara. Ella. Se sintió atacado por un ejército de ángeles y la brisa de la madrugada le latigó los ojos violentamente. Las luces a lo lejos se hacían una sola. Como ella. Se hacían una sola, amarilla, resplandeciente, como un sol nocturno o un espejismo en el desierto de pavimento.

 La pensó y era ella la vida que pasaba a su lado como destellos de semáforos descompuestos, era ella la brisa que silbaba en sus oídos, era el viaje sin retorno, el boleto de ida, un laberinto de caricias en su cuerpo sin salida, el beso sin pausa, el te quiero descompuesto que no tiene marcha atrás, la mirada eterna de no te vayas nunca, el silencio que grita, el abrazo que reclama, la piel que se confunde con las sábanas una mañana de Febrero, una rosa en septiembre, una lagrima en abril, legítimo e inconfundible como el cielo turquesa que daba color a sus ojos. Todo eso era ella, y aún no lo quería creer.

RIESGO DE GUERRA

Si la vida fuese un juego en el que se gana la muerte- que ironía- habría que jugarse al todo o nada. Y si jugamos a la guerra, habrá que luchar..y enfrentarnos al mundo que se esconde en trincheras buscando nuestro desarme, nuestra distracción. Y si la vida es guerra..acaso..estamos en peligro..porque lo único que ganamos es mas tiempo. El amor es la granada destructora, rebelde, que utilizamos contra el juego mismo. Antisistema.

Estamos en riesgo y el amor está en peligro constante.. enfrentado y entregado a un mundo real y racional donde cualquier sueño se deshace, donde lo abstracto se derrite en la cotidianeidad de lo terrenal. No hay comodidad en el amor, no hay terreno seguro, se enfrenta en ciénagas y barrancos contra la realidad desafiante. Sucio y lastimado, el amor es batalla. Es arruinarlo todo, arreglarlo y después volverlo a romper..es sufrimiento. Entregarse a la ruleta en la que la derrota es tortura psicológica y  llanto, asumir el riesgo del desencuentro, del engaño y la decepción..el amor es un salto al vacío con los ojos cerrados, esperando que ella o él nos rescate o se hunda con nosotros. No te pongas cómoda mi amor..el amor se derrumba constantemente. Levantate y reconstruilo.. y no te asustes si algún ladrillo te parte la cabeza porque es normal, hay que sangrar para sentirlo. Arrancate el corazón si es necesario, que lo vas a encontrar cuando algún estruendo de bombas cardíacas lo haga latir de nuevo, ametrallado por un romance. Es el riesgo, es la guerra. No te rindas y seguí ensuciándote, que nadie va a pelear por vos.

DE MELANCOLÍA Y OTROS PLACERES

Se cierra el telón de un show que lo dejó insatisfecho. Como en un recital, espera un momento mas para ver si el espectáculo retoma para dejarle algo mas, un resabio, una resaca de esperanza desteñida, un margen adornado con sorpresas. Mira por la ventana y anhela esa nieve que sólo cae en las peliculas, busca una chimenea que en su casa nunca existió. Una agria sensación a desencuentro se apodera de él como una garra, lo maniata y lo rasguña en lo profundo de sus lacónicas cavilaciones. Ensaya un soliloquio pero las palabras se le enredan con la lengua y tropieza en otro vaso de cognac. El vacío existencial de la meta alcanzada entremezclado con el terror del ocio improductivo. Despues del éxtasis no queda nada mas que la ambición de otra meta. Cierra su puño como intentando retener algo que se le escapó en 358 días y que duda recuperar en los 7 restantes. Piensa que quizas la vida se le haya escapado, se le haya deslizado sutilmente de las manos mientras intentaba estrangularla con pasión y sangre. El sonido de un petardo lejano lo sobresalta pero no lo devuelve a la realidad. Los chicos ya festejan la navidad. Lázaro piensa y no decide si la mueca que se dibujará, como un bostezo efímero, sobre su rostro, será de alegría o de disconformidad. La ambición es el motor de la existencia, quizás. Voluntad de poder, conservación y conquista. Niestzche. Nietzche. Nishe. El cognac le anestesia las neuronas y no lo deja continuar. Un año mas o un año menos, dependiendo de la naturaleza del observador. Un cumpleaños como todos los anteriores, un nostálgico balance disfrazado de literatura en un blog abandonado. Se irgue repentinamente y mira hacia adelante, como buscando un punto de referencia. Lo encuentra y lo señala mentalmente, lo apunta y lo retiene. Un objetivo mas, una meta, un destino, combustible motivacional. Lázaro ríe y sus labios se curvan hacia arriba formando dos cuernos carnosos. El cognac le sabe dulce y prometedor. Levanta su vaso al monitor apagado de una vieja computadora y exclama con deliciosa esperanza ''Feliz año nuevo''.

APRENDIENDO A LOS GOLPES

Un dia como hoy, un poco mas soleado, un poco mas triste, hace 11 años, comenzaba lo que parecia ser el ocaso de la Nación Argentina. Los efectos devastadores de un canibal y oxidante neoliberalismo se habian tatuado en la gestión del presidente Fernando de la Rua como una marca indeleble e indisimulable; la de la realidad social hecha carne en un pueblo que no pudo mas. La inestabilidad economica,el colapso del sistema bancario y la posterior restriccion  al retiro de depositos bancarios,mas conocido como Corralito, anunciaron el fin del criticado gobierno de la Alianza, y el fin de una triste era de nuestra historia. Triste,silenciada,la realidad de las clases sociales que sin remedio se vieron excluidas,amordazadas e ignoradas por un sistema perverso,una sociedad secuestrada por los intereses de unos pocos que manejaron el pais como si fuera una empresa, gestionando numeros sin verle el rostro al pueblo.  Un dia como hoy, hace 10 años, comenzaban los primeros saqueos a supermercados, del pueblo que,entre góndolas y paquetes buscaba la dignidad perdida. El estado de sitio decretado esa noche por el presidente no hizo mas que enardecer el fuego interno de un  pueblo rebelde, decidido a cambiar el rumbo de la historia, a forjar nuevamente su propio destino.Los indices de desocupación, pobreza e indigencia se habian disparado dramáticamente en los ultimos dos años, y de alguna manera, esos disparos fueron los al dia siguiente  quedarian marcados para siempre en 38 vidas sin retorno, cuyo unico pecado fué ser conscientes de su ignominia.

Ya pasaron 11 años y uno se pregunta entonces si es mucho tiempo, o todavia es muy poco. Porque como latinoamericanos, y como argentinos, la historia nos ha obligado a detenernos en cada pasaje por mas tiempo del debido.Quizas, de alguna manera, es su forma mas pedagógica para hacernos aprender. Mas de 30 años de guerras internas y derramamiento de sangre se necesitó para unificar un pais lleno de suspicacias y rencores. 50 años de interrupciones inconstitucionales al orden democrático,30.000 desaparecidos,miles de torturas,muertes,atentados y una guerra absurda,fue lo que se necesitó para que aprendamos a valorar a la democracia como la herramienta mas efectiva para la integración del pueblo .La democracia y la Argentina son dos mujeres hermosas, de esas que de pendejos no sabemos valorar, y de grandes queremos recuperar para siempre. A los golpes, necesitamos de 38 muertos para comenzar a entender, a aprender que los destinos y el futuro de nuestra patria depende de nuestra gente, de nuestro pueblo, de nuestras decisiones. Para aprender a valorar y permitirnos enamorarnos de nuevo de esta Argentina.Para crecer,para ya no ser un pais pendejo,para ser grandes en la tragedia y levantarnos una vez mas.Para aprender.Porque para renacer, se sabe, que hay que morir un poco.

VEZ PRIMERA

Esa noche en que la vida devino en ensueño y la metamorfosis del deseo se proyectó en un café del barrio del abasto, la besé por vez primera. Tanteando respuestas o actos reflejos, desafiando a la impuntualidad y al pulso motriz. Desde su frente, maniobrando sobre la punta fría de su nariz, salteando con verguenza su boca y posándome en su mentón para probar y sentir su miedo, su indecisión, su piel tambaleante de sensaciones. Fué un íntimo desencuentro de labios tumultuosos, palpitantes y confusos. La maravilla universal de un beso anestésico en el medio de una noche de cristal.

PRIMAVERGA

Se viene el día de la primavera.  Este texto lo subo ahora porque el 21 van a estar todos reunidos con sus amigos, y fingiendo que los amigos de sus amigos le caen bien y esas cosas, diciendose Feliz primavera mientras se toman una birra. Feliz día de la primavera. Que frase…rara,¿no?. Digo, no se dice ‘’Feliz verano’’ o ‘’feliz invierno’’. Se dice feliz primavera. Como si la primavera y todo lo que representa para el imaginario popular- Flores, mariposas, amor, solcito- tuviera algún tipo de relación con la felicidad. El hecho es que yo odio la primavera. Para mi la primavera no representa ni flores, ni mariposas ni amor, para mi la primavera no representa alegría, representa alergia, y creeme, aunque sean palabras parecidas, hay un mundo entre una y otra. Creeme que cuando sufrís un brote alérgico sentís de todo menos alegría. Para mi la primavera representa, entonces, kilos de antihistamínicos y corticoides, litros de decadrón y significa, básicamente, desayunar benadryl con cereales.  De modo, que, como imaginarán, la palabra felicidad no cabe en tal escenario. Pero la gente sí, parece que durante la primavera es feliz, extrañamente feliz, asquerosamente feliz, y sí, a mi la felicidad excesiva me dá asco, me genera desconfianza. Porque la felicidad no es un estado de ánimo, la felicidad son momentos pequeños en la vida de uno, un abrazo, un beso, un reencuentro. No se puede estar feliz durante mas de 2 minutos. Pero resulta que en la primavera todos se aman, todos son felices, y el hombre tiende a seguir el ejemplo de la naturaleza: El sol se levanta y las flores florecen, los pitos.. también se levantan y las mujeres…también florecen y se abren como un capullo vespertino. De repente en la primavera se empieza a ver mas piel..y las hormonas se alborotan de lujuria. Asco. La gente de la mano por las calles como  en un paraíso idílico sin futuro. Asco. Y resulta que, como no me gusta la primavera, dicen por ahí que no disfruto la vida. Mi amor. El otro dia una chica me dijo ‘’Salí a disfrutar la vida, andá a una plaza,  tomate unos mates, disfrutá de las cosas simples’’. No me gusta la plaza, tiene olor a mierda, indigentes, el pasto me pica y el sol me da alergia.  Tampoco me gusta el mate y no tengo muchos amigos como para hacerme el sociable. ‘’No sabes de lo que te perdés, disfrutá la vida’’. Disfrutá la vida me tiró la flaca. Como si un pedazo de tierra infértil y la presencia de un sorete de siberiano  fuese la definición de vida. Feliz primavera. ¿Por que no feliz invierno? ¿Nadie es feliz en invierno acaso? ¿Nadie disfruta de la vida escribiendo poemas o leyendo en su cuarto, mientras ve las gotas caer y chocar contra la ventana? ¿Nadie disfruta de la vida sin salir al exterior, escuchando jazz y tomando una sprite con caipirinha mientras lee una novela de Victor Hugo?. Eso no es disfrutar la vida parece. Y lo mejor de todo es que es algo que puedo, podemos, hacer todos los días. No es necesario esperar al 21 de Septiembre para hacernos los felices  y hacernos los que disfrutamos la vida sólo porque salimos a tomar mates u ocasionalmente ponernos en pedo en Palermo para salir en C5N y un notero nos poncheé el ojete para mostrarlo a las 12 am. Feliz primavera. Ponganle ‘’Día inventado para que los pibes falten al colegio y cojan’’, pero no me vengan con esa huevada de ‘’disfrutar la vida’’ sólo porque el Sol calcinante te quema la espalda mientras dos pajaritos hacen el amor al compás de claro de luna. La vida también es tormenta, la vida es brisa incontenible, la vida también está en las hojas de otoño que se desprenden amarillantas y enfermizas, porque la enfermedad también es  parte de la vida, quizás la parte mas hermosa de la vida, porque la enfermedad es, ni mas ni menos, que la certeza de que hay vida. Disfruten de la vida, pero no busquen excusas. Disfrutenla todos los días del año, y de todas las formas posibles, pero también súfranla, porque no conoce el placer el que antes no conoció el dolor. La vida es una gran bola de mierda, pero de colores lindos. Feliz día de la primavera.

Con amor, niñita.

ERA DE AMAR

Me habla y se me llenan los ojos de movimientos extraños, como convulsionados por una fuerza interna extraña e inconmensurable. Le dicen amor, yo no sé. La recuerdo y se me revoluciona el pecho en una guerra sangrienta entre el deseo y la realidad. Dicen que la quiero, pero ella ya no está. Cuando la veo se me contraen los músculos como exprimidos por la angustia, y el corazón se me esconde entre las costillas con un masoquismo poético y primaveral. Quizas..quizas te quiero mas de lo que pensás. La escucho y el alma se me escapa de la jaula corporal..como una
alondra en franco vuelo, que se pierde en el horizonte cuando nace el Sol. Dejame volar con vos hasta donde se acabe el cielo. Cuando la pienso se me desborda el espíritu de una tristeza solemne que suena como el canto de un ruiseñor. Melodía suicida o pentagrama roto. Me hablaste y se me llenó el rostro de esperanza descompuesta que me inundó las mejillas.

Me dolía el pecho y no sabía por que, me temblaban los labios y no entendía cómo, se me extranguló la vida. Náuseas agridulces y migrañas macabras, silenciosas, anunciando un nuevo tiempo, una nueva era.Me dolió el alma y no supe de que. Era de amar.

MASACRE DE PRIMAVERAS

Entraron a la habitación como una ráfaga matinal de Septiembre. Él comenzó a desnudarla, y sintió el sonido de la tela deslizándose por su piel antes de morir en el sueño. Cuando ella quiso vacilar, le ahogó la garganta de sollozos y suspiros, de contracciones mudas. Recorrió su cuerpo y adivinó sus gestos cuando no pudo verla, escuchando como un tambor de carne sangriento su corazón acelerado. Estallaron brutalmente con crudeza, con violencia desatada, con dulzura masoquista, contradictoria, como una masacre de flores o una revolución adolescente.

 Vibraron con cada color, con cada movimiento, como abejas buscando el néctar, desordenadas y llenas del éxtasis de la búsqueda. Él la besó con empalagosa fantasía teñida de realidad, con manos firmes sobre el cuerpo de ella, frágil y virginalmente perverso. Luego la colmó de besos de ensueño, acaramelados y ensangrentados. Quiso sacarle las palabras de la boca y colocar su cuerpo en su lugar. Se llenaron de dolores dulces por primera vez. Encontraron el vértigo en el marearse y desmayarse para caer en los brazos del otro. Se tuvieron en la oscuridad, se buscaron, se perdieron y volvieron a encontrar. Ella fué su biología, su anatomía y su física. Movimiento, presión y resistencia. Masa, peso y humedad. Se estudiaron como nunca antes en una prueba de precisión para sus sentidos. Antes de quedar desnudos y marchitos ante el Dios fisgón de la intimidad, él quiso morir y resucitar en ella. Le suplicó que le diera muerte. Quiso ser un hombre nueva para ella, nacer en su boca y morir en sus piernas, crecer en su cintura, criarse en su pecho y quedar inmortal en esos ojos de cristal divino.

LLUVIA DE AGOSTO

Esa semana de Agosto la lluvia condenó al cielo sin piedad ni descanso. De Domingo a Domingo rugió salvaje y sagrada, como un grito unísono y ensordecedor del emperador del mundo, que como un niño, una vez mas, había tirado la piedra para luego esconder la mano. Fue como si el alma se nos escapara por la boca en un bostezo, y se dirigiera a la nube mas cercana para descargar todas sus miserias contenidas. El cielo penitente sollozó sin respiro, crepitando la tierra y haciéndonos vibrar el cuerpo con un impulso agónico de autodestrucción. Fue una lluvia salvaje, violenta y furiosa; una lluvia que mas que lluvia pudo haber sido un infierno reflejado allá en lo alto. Quizas esas gotas reflejaban de alguna forma  nuestro alma desgarrada por desventuras y desaciertos en una vida demasiado corta para llegar al cielo. Por momentos en aquella semana tuve la ligera sensación del olvido; no alcanzaba a recordar donde se ubicaba el Sol en ese cuadro de acuarelas  grises desteñidas en la que se había convertido el aire que respiraba con dificultad. Creo que durante esos días no hubo lugar para el Sol en la tierra, porque no había luz, tampoco, en nuestras almas. Desde el primer momento hasta el último, su imagen se dibujó en mi mente con nitidez de neblina otoñal. Cada vez que el emperador rugía desde el cielo ostentoso,sentía su voz en mis oídos. Su presencia ausente, su recuerdo presente, su vida inmortal. Creía reconocer su rostro en el cielo grisáceo, dibujado con nubes de algodón embarrado. Pude ver su mirada salpicada de angustia mientras un mechón de su cabello pintado por la lluvia caía y ocultaba sus ojos. Al séptimo día la distancia entre la jungla ulterior que me amenazaba en lo alto supo acortarse repentinamente. Recuerdo haber mirado al horizonte, desafiante; esperando que algún chaparrón desapareciera o deviniera en chubasco, pero el emperador sacó una foto que se vió como relámpago  y comprendí que quien desaparecía era yo, y no la lluvia. Ese domingo, ella, la lluvia y mi alma se escurrieron por las puertas del cielo para no volver jamás. El sol sonrió complaciente: la destrucción duró también 7 dias, y el emperador pudo finalmente descansar.

POESÍA INCONCLUSA

Fuiste poesía inconclusa para mis tintas. Fuiste poema caprichoso que se me escapó del pecho. Fuiste un idilio con gusto a cerezas maduras de una primavera tardía. Fuiste noche recorrida y escrutada de tu mano, patinando sobre la incomodidad de la primera vez. Fuiste té de manzanilla después de cada cena, y el café fuerte y tosco de las primeras charlas. Fuiste lluvia salvaje achicando la distancia en las madrugadas de Junio. Fuiste promisoria luna llena. Fuiste trama y descenlace rebelde. Hoy me dejás la herencia de tu recuerdo, del reverso de tus manos acariciando mis mejillas cuando mi cuerpo aún tiembla por vos. De tu mirada de arcángel y tus manos de enfermera, aferradas a las mías como si fueran una, para rescatarme y darle calma a mis palabras. De tus labios encontrándose con los míos por primera vez. De tu voz y tu sonrisa, de tu risa quinceañera que me llena el corazón. Del oyuelo que dibuja Dios en tu mejilla derecha cuando la alegría te invadía por instantes. Me dejás el testamento de tus palabras lapidarias y la costumbre del té a la medianoche, cuando ya no hay nada mas que la amenaza del insomnio, y siento que ahí, una vez mas y de alguna manera, estás acá conmigo, mientras por dentro me quema un recuerdo lascerante y con gusto a manzanilla. 

FANTASÍA LITERARIA

Fantasía delirante en tus ojos, literatura en tu mirada. Una historia de final absurdo, muy real para un cuento de hadas.

Quien sabe si los litros de tinta, que creiste malgastada, al escribir esta poesía que terminó siendo frustrada, habrá vuelto a tus pinceles o a pinturas ya guardadas.

Muy  confuso dijiste, y nunca tuviste mas razón, y es que ya te dije yo que el amor es confusión.

La certeza se me escapa, solo sé que no se nada, filosofía inútil, no le servirá al mañana.

Pintame el destino color jueves otoñal. Decime que en tu piel encuentro la verdad, abrazame muy fuerte, no me dejes escapar, sacame el miedo a entrar.

Con vos me entregué al desconcierto y me animé a la desventaja. Jugamos a una guerra de desaciertos en la que no hubo mas que bajas.

Quise ser un hombre nuevo, y lo mejor para vos. Quise ser un hombre bueno pero no me funcionó. Es mi culpa, lo sabés. No me alcanzará mi propio perdón.

Una historia sin vencedores pero llena de vencidos.
Una historia de caminos que no fueron recorridos.

Una historia que se revelará ante el olvido…
y es que siempre supe, mi amor, que escribo mucho mejor de lo que vivo.

Decisiones fantásticas en un mundo muy carnal.
Ojalá algún dia comprendas que no quise hacerte mal.

Quise dibujarte una sonrisa y hacerte comedia,
pero se me acabó la tiza y terminó en tragedia.

Nunca fue teatro, siempre todo fué verdad.
Aunque nunca lo comprendas, no hay libreto ni make up.

Fantasía es lo que sos, fantasía lo que fuiste, fantasía que serás.
Fantasía la condena de saberse arrepentido por el resto de la vida.

No soy el héroe que imaginó Victor Hugo, ni el demonio mas perverso que haya vislumbrado el Dante.  Solo soy un verdugo muy boludo que elimina a sus amantes.

No soy de aquellos príncipes que habitan en los libros de tu biblioteca,
ni duermo por las noches sobre aquellas hojas secas.

Soy real, y aunque lo sepas, no me canso de decirlo: si la vida es un poema, me postulo a reescribirlo.

LAS COSAS CAMBIAN (2007)

Las cosas cambian y yo sigo parado, mientras la vida se rie a mi lado. Las cosas cambian, las personas tambien; yo permanezco acá sin saber que hacer. El tiempo me gana, mi mente precoz, mi mirada inocente. Me mira la gente. Las cosas cambian tanto que no me doy cuenta, ya ni siquiera importa lo que sienta. Ayer amé, ayer lloré, ayer reí y ayer rogué. Hoy cambió todo. El miedo al fracaso, la derrota, tu rechazo. Como cambian las cosas. Cambié, y vos cambiaste. ¿Es que acaso no lo notaste?. Lo sentimientos se me mezclan en una lágrima que no puedo descrifrar. ¿Que significa llorar por llorar?. Tan apurada se acerca mi lápida, mi vida intenta ser mas rápida, mi amor espera una respuesta que sea honesta y que no dé vueltas. Pero las cosas cambian y yo no puedo apurar mi vida. No alcanzo lo que quieren o esperan de mi. Yo soy asi. Lo lamento, no te miento, me gustas así. Las cosas solían estar mejor, pero todo cambió. Lo que tuve desapareció y mi corazón demostró su razón. Todo cambió, lo que solías ser se esfumó. Ahora somos diferentes. Dice la gente que no. Las cosas cambiaron, se invirtieron los roles, tus lunas taparon mis soles, tus estrellas se chocaron con mi impotencia, tu escencia preciosa inundó mi ser y yo ya no sé que hacer. Tan solo decir y sentir, resentimiento o pena. Es la escena mas dolorosa de esta novela de triste final, el descenlace de un camino sin previo destino. Estoy evitando que las cosas cambien. Asi están bien. ¿Para qué correr de un final anunciado si ya estás marcado y no podes correr? Porque estás cansado. Estoy tirado, demacrado. Las cosas cambiaron, y aún asi te reclamo: Sacáme de acá, dame la mano.

NO EXISTE (2007)

No existe el rencor si no hubo dolor.
No existe el dolor si no hubo pasión.
No existe la pasión si nunca hubo amor.
No existe el amor sin un corazón.
No existe un corazón si está en agonía.
No existe la agonía si nunca hubo vida.
No existe una vida si fué una mentira
No existe la mentira si ni hubo verdad.
No existe la verdad si no hay realidad.
No existe la realidad en la oscuridad.
No existe la oscuridad si no hubo fulgor.
No existe el fulgor si ya no estás vos.

SOCIEDAD ORWELLIANA

Allá por 1949,en los albores de la post guerra, engendrándose ya la guerra fría, George Orwell escribía ‘’1984’’, en el cual narraba su concepción de un mundo donde un sistema totalitario, presuntamente el comunismo, gobernaba todo el globo. En 1984, Orwell cuenta la historia de Wilbord Smith, en una sociedad controlada a ultranza por el gobierno, una entidad intangible, representada por el gran hermano, ‘’El que todo lo vé’’. Una sociedad controlada por todos los medios posibles al alcance del aparato gubernamental. Incluso los pensamientos sufrían un control estricto. Cada movimiento entonces estaba meticulosamente controlado, logrando asi atomizar al mismo, alienarlo por completo. Esta era la visión que muchos juzgaron quizás exagerada en su momento, el paroxismo de un detractor del comunismo.

 63 años después, la sociedad orwelliana toma su lugar lentamente en el mundo actual. Lejos del comunismo, ha sido el capitalismo el encargado de tomar el control de controlar. El poder difunde control, y el control hace lo propio. Control y poder como un maridaje perfecto para la alienación.

EL UNICO MINISTERIO DEL CONTROL

El dinero ya ha sido asimilado como parte de nuestro genoma, la etiqueta capitalista de control de calidad de cada unos de los usuarios de este servicio globalizado. ¿Quien necesita felicidad cuando se tiene dinero?  ¿Quién quiere tener su dinero en casa cuando puede depositarlo en un banco? ¿No podría hacerlo otro? La pereza y la irresponsabilidad vuelven a volvernos en contra como un boomerang constante que siempre nos pega donde mas nos duele. Los grandes bancos entendieron la selección natural, y claramente no parecemos estar áptos para este ambiente orwelliano. No, por lo menos, hasta que veamos las cuerdas que nos atan a él. Uno solo no es suficiente.

El pensamiento crítico se extinguió. Las opiniones son ya ecos retumbando contra la pantalla del televisor durante la transmisión del noticiero. Los medios de comunicación, los monopolios mundiales de comunicación,  hacen las veces de controladores, ya no formadores, de opinión. Cuando un diario tiene la verdad, claro está, nos tiene a todos nosotros y maneja nuestra realidad.

 En las grandes urbes, las cámaras de seguridad han dejado ya de ser una llaga en nuestra privacidad, y se han convertido en una herramienta al servicio de la seguridad del ciudadano.. Tambien son un clavo mas en la máquina del control orwelliano. Una vez tolerada la dosis de vigilancia dentro de los edificios públicos, el sistema bombardea al organismo social de un ejército de fisgones, toda la gran city carcomida por ojos de cristales en las esquinas. Paulatinamente las sociedades modernas han ido sacrificando su intimidad y su libertad en algún punto, por la sensación psicológica de seguridad y resguardo. Se entregan con todo a la vigilancia del estado en un intercambio desigual de derechos: libertad por seguridad. El peor negocio de nuestras vidas, pero en este mercado social el cliente siempre tiene la razón, y nos despiden con una sonrisa, porque uno solo es suficiente.

La religión, aunque en franca decadencia, sigue siendo un agente de control soberbio y efectivo, mas en tiempos en los que aseguran ‘’El fin está cerca’’. En íntima comunión con los demás agentes y ministerios, la Iglesia funciona como el controlador sentimental y filosófico de las almas mas vulnerables. En este aspecto, mientras las religiones atacan a la autonomía interna del ser, la iglesia como institución se encarga de ir al frente externo, y encargarse de frenar, una vez mas, los avances de la ciencia y el progreso de una sociedad naciente que nuevamente es aplastada por el pujante sistema controlador que la carcome. El devenir gradual de la sociedad orwelliana parece ser imparable.

Finalmente, ¿quien necesitaría controlar las mentes cuando ya no hay mentes para controlar? La política se ha hecho eco de esto, y ha movido sus palancas constantemente para inundar a la juventud de bloqueadores tóxico. El poderoso intoxica al sometido, pero nunca olvida su barbijo. La juventud fue siempre el eslabón mas difícil de controlar para el sistema.

El resultado del accionar de estos ministerios se traduce en una alienación completa e inconsciente del sujeto orwelliano, que cede ante las presiones del sistema y de manera ( que muchos considerarían) voluntaria, se entrega a los brazos de los últimos ministerios, los que parecerían mas inofensivos: Internet y las redes sociales.

En este ultimo caso ,los ciudadanos acceden voluntariamente a entregar su privacidad, o lo que quede de ellas, y hacer las veces de controlados y controladores, vigilantes y vigilados del sistema. Doble estándar, un controlador mas, y gratis, si llama ahora. Vacían su intimidad en una plataforma virtual, a merced de la vigilancia. Cae el sujeto, nuevamente, en la trampa del rey de la selva, del mas apto.

Facebook, Twitter,y Blackberry han demostrado mas tácitamente en los últimos tiempos estar al servicio de la vigilancia del estado, siendo subordinados a la finalidad del mismo. Ejemplo de ello es el papel de twitter en la llamada primavera árabe, y la posterior intención de David Cameron de censurar facebook para evitar así la organización de las manifestaciones sociales producidas en Londres. Así también vale la pena mencionar la colaboración de Blackberry a  Scotland Yard durante los mencionados disturbios a fines del 2011. Aún asi, este ministerio quizás sea un arma de doble filo que los controladores del sistema no tenían previsto.

 Orwell se sorprendería al ver que los sistemas totalitarios que tanto denostó no son los responsables de la sociedad que imaginó. El control, cuanto mas invisible, mas efectivo, y la única forma de escaparse es una fuga social masiva. Uno solo no alcanza. Pareciera que estamos condenados al control, nunca leímos la letra chica del contrato social de Rosseau. Uno solo, definitivamente, no alcanza. Pero es un comienzo.

ENTREVISTA A MATT PELISSIER

Como renacer y volver de la misma muerte. De eso se trata Revenir, el nuevo proyecto de Matt Pelissier, fundador y ex baterista de My Chemical Romance. Como es el proceso de sobrevivir al pasado y redescubrirse de un baterista, compositor, productor y mecánico de New Jersey que asegura haber visto las dos caras de la moneda del Rock And Roll.


FVJ: Tengo que decirte que fué una gran sorpresa cuando nos enteramos de este nuevo proyecto. Revenir, según tengo entendido, significa según tus propias palabras ''Volver de la muerte''. Contame un poco sobre esto, como fué volver despues de tanto tiempo. ¿Que fué lo que te motivó a tomar esta decisión?


MATT: Bueno, como sabés, estuve un tiempo desaparecido. La mayor parte de ese tiempo estuve administrando mi estudio de grabación, Strongarm Studios, produciendo algunas bandas. Despues de mi ''Retiro'' de esa otra cosa ( Por My Chemical Romance), tocar la batería y el solo hecho de estar en una banda fué un poco como la muerte para mí. Mi otra pasión siempre fué producir, asi que ahí fué cuando empecé con Strongarm. Ya había visto demasiado de ese lado del Rock, entonces me dije ¿Por que no probar desde otro lado?. Despues de 4 años de eso me dieron ganas de tocar la batería de nuevo, y empecé a escribir algunas letras. En un par de meses ( esto en el 2008) había escrito 7 canciones en las que tocaba la batería, la guitarra y el bajo. Para ese tiempo, lo único que quería era sacar un EP titulado Revenir, una onda asi como el Probot de Dave Grohl. La única diferencia era que yo tocaría todos los instrumentos, y que habriá un cantante diferente para cada canción. Le dediqué un largo tiempo a la ardua búsqueda de un cantante. Asi que..eso se terminó llendo al carajo. Despues de...yo diría un año, decidí intentar de nuevo y armar una banda. Fué un poco complicado reunir a todos los amigos que tenía en otras bandas, y estábamos un poco atascados. Conseguir un cantante fué directamente imposible. Me acuerdo que al final conseguimos un pibe que entró, empezó a escribir rápido algunas canciones y despues al final no hizo nada. Pasaron 6 meses y mandé todo a la mierda de nuevo. El año pasado llamé a Steve, que había estado en aquel primer intento de banda, para decirle que intentáramos una vez mas. Conseguimos gente, entre ellos un guitarrista que además conocía a un bajista increíble. El guitarrista al final no funcionó, pero conseguimos a Keith, que hoy te digo que es, por lejos, el mejor guitarrista con el que haya tocado en mi vida ( Te quiero Keith). Con nuestro cantante, Justin, para serte honesto, fué bastante raro, literalmente entró por la puerta y a la semana ya era nuestro cantante. Despues Steve conoció a Jay y nada..eso es todo. Para contestarte la otra parte de la pregunta, se siente genial volver, no podría estar mas contento, éste es quien soy yo.

FVJ:   Entonces Revenir empezó como un proyecto individual, digamos. No sabía que escribías canciones también. ¿Compones todas las canciones de la banda?
MATT:  Este es MI primer proyecto, en el cual estoy escribiendo predominantemente todo el material, si. Ésa es otra de las ideas erróneas sobre mi. Yo siempre fuí compositor, no solamente un baterista. En todas las bandas en las que estuve siempre he escrito canciones. Incluyendo esa ''Otra banda''


FVJ: ¿Cuales son tus expectativas respecto a Revenir, a mediano y largo plazo?
MATT:  No espero nada de esto en realidad. Nunca fuí la clase de persona que mira hacia el futuro. Yo miro el presente, este preciso segundo, y le doy para adelante. Con revenir lo único que quiero es tocar. No me importa donde, con quien o como sea. Eso es todo.

FVJ: ¿Que opinas acerca de la nueva escena del rock norteamericano? ¿Que pensas que quizas anda necesitando y que pensas que Revenir le puede ofrecer?
MATT:  ¿Que escena de Rock? Yo no escucho la radio hace 7 años.

FJV:  ¿Que palabras usarias para describir a Revenir?
MATT:   Agridulce, oscuro y conmovedor.

FVJ: Sabes que es un poco inevitable hablar de My Chemical Romance. Mas cuando hubo tanto misterio rodeando las circunstancias de tu salida. Cuando dejaste la banda me sorprendió que te hayas distanciado tan abruptamente de la música y hayas empezado a laburar de mecánico ¿Que te hizo tomar esta decision?
MATT:  No, yo siempre fuí mecanico, pero habia dejado de laburar por el tema de las giras y eso.

FVJ:  Segun entiendo, en el 2009 demandaste a la banda y a Eyeball por lo que consideraste que fué el incumplimiento del contrato por el tema de un porcentaje que debias recibir de las ventas. ¿Esto es un rumor o es verdad?
MATT: Es verdad. Había un acuerdo que no se estaba cumpliendo, y entonces tuve que tomar medidas al respecto

FVJ: Sabes que se dijeron muchas cosas sobre tu salida, sobre el supuestao incidente del incendio de la camioneta, o tu pelea con Ray Toro. ¿Algo para decir respecto para aclarar algun rumor?
MATT:  No tengo idea de lo que me hablás, esto es nuevo para mi. Nunca pasó nada con la camioneta. Si pasó algo, yo era el que la arreglaba y la manejaba la mayor parte del tiempo. Y jamás había escuchado nada acerca de una pelea con Ray. ¿Será Fanfcition?


FVJ:  Si te pregunto un poco sobre el tema es porque veo, y me sorprende, que en Twitter contestás a todo el mundo, muchos de los cuales te hablan de la banda, y me imagino que te debe romper un poco las pelotas, pero bueno, como veo que siempre respondes...
MATT:  Si, en realidad preferiría que no me preguntaran sobre eso. Es parte de mi pasado, y me gustaría mantenerlo ahí.

EL BESO DE LA ALONDRA

La alondra apareció en mi umbral una noche tibia de un junio secuestrado y misterioso. A pesar del horario, no tenía sueño: había soñado toda su vida. Voló lentamente hacia mí, después de tantos años de haberse exiliado entre la muchedumbre. La patria, sus tierras, mis labios la esperaban hace cuantioso tiempo.
Había sobrevolado mis sueños con un brío camuflado de precaución. Ya lo sabía yo, enamorarse era sentir que un trozo del alma se nos escapa, sale a volar, y comparte con ella este vuelo eterno. Este pecho sobre el que se había posado la alondra, tan gallardamente que me hacía derrumbar,me hacía temblar el alma: Un terremoto de suspiros. Repentinamente, su rostro impávido pero seguro frente al mío, en el borde del abismo entre lo que se dice y lo que se hace, ante la disyuntiva de entregarse a las palabras o a los besos. La voz se había esfumado hace el tiempo suficiente, dejando a nuestros labios improvisar un lenguaje mas íntimo. Al besarla, su cabello se enmarañó, salvaje, entre las yemas de mis dedos: revolución sentimental, rebeldía adolescente. Sentí sus mejillas con el reverso de mis manos, y contemplé asi el universo todo: la via láctea abrumándome de divinidad, la creación inconclusamente perfecta, imperfectamente conclusa, la vida y la muerte, agonía y natalicio, auge y apogeo, climax y depresión, la escatología de una muerte demasiado idílica, masacre de primaveras.  Buscando a la Alondra terminé encontrando y perdiendo. El Big Bang en sus ojos, el apocalipsis en sus besos.

SOFISMO DE PAPEL CREPÉ

La proyección es idilio,  la vida es fantasia. ¡Que pecado es entonces abrir los ojos en el medio de un sueño tan hermoso!  ¡Que falta del respeto al destino sería mirar hacia abajo en el medio del vuelo mas étereo!

 En este frágil teatro de papel crepé, cada dia hay menos actores y mas espectadores. Menos protagonistas. La función ya comenzó y no te enteraste nunca. Marionetas que penden del fino hilo de un beso. Y si son tan frágiles, ¿por que resisten?  ¿Que delimita esa aversión generalizada hacia el amor? ¿Que nos produce el miedo al peligro de vivir nuestras propias historias?  Preferimos, quizás, idealizarlas. Preferimos, tal vez, observar con apatía cuando una oportunidad se nos escurre de las manos. El lamento no será consuelo luego. Sentados en las butacas, observamos la vida pasar. ¡Que delito mortal resulta decir ‘’corte’’ en el medio de esta escena tan legítimamente espontanea! Es ilegal, Inmoral, irresponsable. La vida no es cine, es espontaneidad inmoral entregada al sentimiento, que no entiende de códigos sociales. ¡Que traición significaría cambiar los protagonistas de esta novela   después del primer beso.! ¡Que blasfemo resulta secuestrar a los sentidos! En la vida somos actores sin libreto entregados a la improvisación. La escenografía son nuestros sueños, la iluminación, nuestra esperanza, el locutor es siempre el corazón. De la historia nos encargamos nosotros. Tenemos cámara, tenemos luz, solo nos falta la acción.

ENTREVISTA A SUPERHEROES (2011)

Esta es una entrevista que le realizé a Superheroes para la revista Piara Mag el año pasado.

Usando el humor como una poderosa arma de seducción, Superheroes es una de las bandas bonaerenses mas interesantes y divertidas de ver en escena. Cada show se convierte en una fiesta de intima complicidad entre un público fiel y una banda que se da el gusto de rerise de ellos mismos y hacer reir al publico al ritmo de la música. Surgida en 1993 por un grupo de amigos quinceañeros con influencias de superuva y mucho punk rock, se encargaron de forjar su propia identidad. Y asi fue. Las temáticas de sus canciones abarcan situaciones cotidianas que a todos nos han pasado, siempre con humor y desde una mirada looser, que es la imagen que se han querido dar. Forjaron gran parte de su publico en la costa, donde se presentaban con grandes carteles y flyers del tipo ‘’No saben lo que es vivir de la música, nosotros tampoco’’. Asi, riéndose de las situaciones, de la gente, de ellos mismos, superhéroes ha conquistado un publico fiel, convirtiéndose en una banda de culto, aunque ellos dicen que les gustaría ser populares y llenar obras. De esa dicotomía quizás surgió Bilardo- Menotti, su ultimo trabajo de estudio, un disco doble presentado como una antinomia interesante de descubrir. Su historia, a través de Pino, guitarrista de la banda.

 FVJ-El otro dia presentaron el ultimo álbum en The Roxy. Superheroes es una banda muy costera, es allí donde mas se presentan y  donde lograron su mayor caudal de fans. ¿Donde se sienten mas cómodos tocando, en lugares under, en lugares como The Roxy o en la playa? Me imagino que el publico es totalmente diferente,¿no?

PINO-Son lugares totalmente distintos para tocar, nos gustan todos. En la playa hacíamos shows mas descontracturados, donde mostrábamos una faceta mas humorística; y los recitales que hacemos habitualmente son mas musicales y menos humorísticos, cada vez menos.

FVJ-¿Cual es la mejor experiencia que hayan tenido en un show?

PINO-Cosas divertidas pasan siempre, que se yo. Una vez nos llevaron detenidos antes de un show en la playa, la noche anterior para ser exactos. Y vinieron a vernos tocar unos compañeros de cautiverio al otro dia.

FVJ-(risas) Noo..¿por que se los llevaron?

PINO-Nos llevaron en las tipicas razzias policiales donde suben a todos el mundo. Despues nos paso una muy buena anécdota, porque nos iban subiendo a un colectivo de línea que lo manejaba un policía, osea vestido de policía, con gorra y uniforme. En un momento cuando estaba lleno agarra la avenida 3, una persona para el colectivo, el oficial abre la puerta, el pibe le pregunta si va al centro. El oficial le dice ‘’subi que te llevo’’

y bueno, termino preso con todos nosotros.

FVJ-¿Y alguna mala experiencia?

PINO-Tambien hay muchas. Siempre tenes dificultades e imprevistos en los shows. Una vez fuimos a tocar a Gualeguaychu, y era una en unidad básica tomada. Cayó la policía y casi se suspende todo, tuvimos que decierle que veniamos de Buenos Aires especialmente para tocar y finalmente nos dejaron. Después pasan siempre cosas, como equipos que no funcionan, fletes que se rompen. En un recital hace mucho tiempo un chico se saco la rodilla de lugar en el pogo. Igual parece que era común que se le saliera, tenia tendencia a que le pasara porque no era la primera vez que se le salía de lugar.

FVJ-Ustedes me hacen acordar bastante a villanos. ¿Tienen alguna banda como influencia asi marcada?

PINO-No, en nuestros comienzos nos gustava superuva, teníamos 15 años, te imaginas que desde ese tiempo la banda cambió  bastante. Nos gustaba el punk rock, pero nunca quisimos ser como tal o cual banda.

FVJ-Claro, ¿ustedes empezaron en el 94,no?

PINO-En el 93, yo no estaba en la banda, si bien era amigo de los chicos, era como el cuarto integrante aunque no tocaba nada.

FVJ-Habia leído unos carteles que creo son de algun show de la costa, que decía ‘’ No saben lo que es vivir de la música. Nosotros tampoco’’. Les gustaría vivir de de la música o en ese sentido se lo toman mas light?  

PINO-Eso es muy personal, como me lo preguntas a mi, yo te respondo que a mi no me interesa vivir de la banda. Vivir de la banda implica entrar en un negocio y creo que ese negocio te quita lo bueno de tener una banda justamente.

FVJ-Mas alla de buscar que su música llegue a mucha mas gente, ¿les gusta esto de ser un poco una banda de culto, o preferirían ser mas populares?

PINO-Nos gustaría llegar a mas gente, no creo que seamos una banda de culto, lo que pasa es que tocamos hace bastante tiempo, somos insistentes por ahí.

FVJ-Tienen un publico muy fiel, por eso digo. Y se notaba que el show del sábado se esperaba hace bastante.

PINO-Puede ser, nosotros estamos contentos con lo que hacemos en general. A veces  va mas gente, a veces menos. A todos nos gustaría llenar obras. Ya con seguir en actividad, yo ya estoy contento.

FVJ-¿Que proyectos tienen a corto y largo plazo?

PINO-Quizas el año que viene hagamos temas nuevos. La idea es ir subiéndolos cuando los terminamos. No creo que editemos mas discos, sino que vayamos subiendo los temas sueltos. Son solo ideas. Giras no creo que hagamos y videos tampoco.

ME CAGO EN LOS ESTANDARTES

Decime vende patria, cipayo, lameculo, usa todas esas palabras que solo recuerdo de la época de Rosas y Perón. No me interesa.

A raíz de una foto que circuló vertiginosamente por las redes sociales en la cual una chica se mostraba quemando una remera británica alegando que los ‘’padres le habían enseñado a respetar a su país’’, se abrió la polémica, pobre, devaluada, pero polémica al fin, sobre el patriotismo argentino. Con el asunto de Malvinas latente a raíz de las últimas decisiones del gobierno argentino y algunas declaraciones del primer ministro británico, la sociedad facebookera se unió a la moda de pegarle a los ingleses por todos lados. Los hubo quienes compartieron la foto en cuestión, celebrando  la actitud de la chica y felicitándola por su patriotismo. Otros, entre los que me encuentro, nos dedicamos enfáticamente a denostar una actitud que, particularmente, considero nefasta. Y esto es porque a mí, decime lo que quieras, pero yo me cago en los estandartes.

Los himnos, insignias, escudos, y demás fueron adoptados en el pasado como símbolos de identidad de un estado naciente que aun no se había convertido en patria y nación. En nuestro país, aprendimos el himno, los colores de nuestra bandera, aprendimos que las Malvinas son argentinas, y Maradona el mejor jugador del mundo. Eso forjó nuestra identidad. Nadie nos dijo que la bandera tenía los mismos colores que la casa real de la monarquía decadente  que supo ser la metrópoli que administraba nuestros destinos. Nadie nos dijo que el himno está considerablemente recortado, nadie nos habló de la Guerra del Paraguay tanto como de Malvinas. Pero aun así, nos dieron una identidad. Esa identidad es la que ahora, hemos de defender acaso quemando otros estandartes, para demostrar que respetamos el nuestro.

 

 Los estandartes, en el 2012, en un mundo hiperglobalizado, y fundamentalmente en un país multicultural como el nuestro, casi carecen de valor alguno. De modo tal que no me canso de decir, que me chupan un huevo. Tengo sangre italiana por parte paterna y paraguaya de parte materna. Nací en Munro y hablo inglés. No tomo mate ni bailo tango y escucho Oasis y La Bersuit. ¿De qué identidad me hablan los descendientes de inmigrantes italianos, españoles, alemanes?.

 El otro día leí por ahí que ‘’No hay bandera lo suficientemente larga como para cubrir la vergüenza de haber matado gente inocente’’. Hay tantos estandartes pintados con sangre y petróleo. Ustedes saben a lo que me refiero. Respetar tu bandera quemando otra es como respetar a tu vieja escupiéndole a la madre de un amigo.

Respetar a tu país no pasa por un pedazo de trapo, no pasa por el odio al otro, no pasa por el resentimiento, la venganza ni el rencor. Respetar a tu país, pasa por informarte, por educarte, por interesarte, por votar con conciencia, por estudiar y por pensar. Si quieren hacer la diferencia, si quieren cambiar algo, piensen. No sean pelotudos. Estoy cansado de ver tanta impunidad en comentarios de pendejos que en su vida agarraron un libro de historia y te discuten de política. Eso no es patriotismo, es nacionalismo, es chauvinismo, y no huele a patria, huele a sangre. No me hables de identidad, no me hables de respeto ni patriotismo si no conoces la historia de tu propio país.

 El hecho de usar un trapo no debería significar más que eso. Me preguntaba el otro día si puedo usar una remera de España, por el tema ese de la masacre a los pueblos originarios durante la conquista, o por las batallas por la independencia, o por el hecho de que durante los últimos 3 años, un 30 % de nuestros compatriotas fueron deportados, porque nos consideran ratas del subdesarrollo, sudacas nazis y piojosos. O si puedo usar una remera de EEUU, porque, si bien es una de las banderas mas ensangrentadas del mundo, es sangre que no es argentina, así que supongo que estará bien, porque nuestros muertos valen más que otros. Finalmente me preguntaba si un paraguayo puede usar una remera de Messi, un argentino, compatriota de aquellos que en la guerra del Paraguay aniquilaron casi la totalidad de la población masculina del país vecino, y laceraron para siempre su economía y su desarrollo endógeno. La respuesta que me doy es que si. Se puede. Yo tengo mis banderas, que no son estandartes, mis banderas no se cuelgan, no se izan, no se palpan. Mis banderas son mis ideas, y las flameo cada día de mi vida como un símbolo de lo que represento, de lo que soy. Las banderas del respeto, de la igualdad y de la dignidad del hombre, banderas que no se quemarán jamás.

Hoy levanto mi bandera, la del respeto por el otro, y el respeto por sus banderas.

Y si no te gusta cómo me queda, debe ser porque a vos, seguramente te queda muy grande.