EL SUR DEL DESEO

Sintióse una seda, una bolsa de nylon, suave y liviano como la pluma de una almohada que explota durante un sueño perturbadoramente seductor. 

Volvió a cerrar los ojos y quedó entonces circunscripto dentro de ese marco obscuro e infinito de su imaginación profunda. Fué como abrir una ventana hacia un universo nuevo y dulce, a un Edén de nuevas sensaciones, al océano pletórico de lo fatidicamente inalcanzable pero hermoso, como una mariposa invernal que se le escabullía de entre los dedos. Contradictoriamente deslumbrante. 

 Ahora ya su piel no era lejanía, ni su voz susurro distante o eco fantasmal, traducción ansiosa del deseo. El suspiro ya no era anonimato, y la utopía devino en uns imposibilidad paranoica que desestabilizaba su estructura mental como la brisa agita las hojas del otoño.  Y aunque el tiempo le pareció cruelmente ilusorio, sádico, era ella la espera por ese momento, era la manivela inerte del reloj paralizado e impaciente, la ruta fría y distante, el colectivo que no llegaba, la llamada perdida, la cita ausente, lo incorrecto, lo inconcluso, el contratiempo, el desencuentro mortal.

Bajo sus párpados caídos y sobre una sonrisa barbitúrica, el nuevo cosmos se le proyectó, detrás de sus órbitas giraba el mundo todo y se detenía en cada parpadeo. El nuevo mundo era ella y nada mas. El beso despertó del sueño y se le hizo sentido, lo recorrió como una alergia nerviosa.

 Desfallecía al sentirla dentro suyo, como una nueva rosa extraña y letal creciendo en sus entrañas, ocupándole el cuerpo, creciendo y abriendole el pecho, invitandolo al universo inconstante del mañana. 

De repente, su presencia se hizo obligación superyoica, y su ausencia una neurosis, un divorcio de la realidad. Abrió los ojos y se dejó abrazar y mecer por el viento, se permitió volar, frágil pero heróico, blando y bizarro, como una bolsita de nylon en el medio de la tormenta.

SEÑALES

Esa mañana la fue a buscar. Fue a enfrentarla, como se hace con las cosas decisivas que cambian el rumbo de las cosas. Los cambios. Crisis. A ella le gustaba decirle revolución. Ahora estaba ahí, rozando la histeria de la transición para ser alguien mejor. Alguien mejor para ella.

El frío de la mañana lo estremecía, y sentía, también y en simultáneo, que el viento violento de una tormenta anunciada cerraba para siempre el libro que habían escrito juntos, antes del final. Una tormenta que, sabía, había iniciado él. Pero fué a buscarla, fué a encontrarla. Sabía que así como la supo encontrar un día y de casualidad en su vida, hoy debía ser igual. Juegos del destino y de la vida, dónde uno hace las veces de dados amargados al servicio de esta ruleta.  Aunque las cartas no eran las mismas y el sabor ya no era dulce. Aunque la sien derecha le tamborilleara y no supiera si era su estado febril o algún engranaje que se había desencajado dentro de su consciencia. Desesperado por volverla a ver, coqueteando con esa delgada línea entre el esperar y el actuar en el cual se te va la vida por la duda o la inacción. Tenía la firme convicción de que ella en algún lugar estaba, amándolo en silencio y sufriendo a la distancia. Lo sabía porque allí también estaba él..

 Sabía que era tarde, porque cada segundo de su ausencia era vital, pero también sabía y siempre supo que era temprano, porque había una vida entera de oportunidades. Una vida que se le presentaba ahora, desafiante, sin ella, dejándolo al borde de la insanía. Neurosis. ¿Como disociar el Yo del Ello, el deseo del mundo externo, cuando, para él, ella era ambas cosas?

Esa mañana no la encontró. Ella ya se había ido antes. Llegó tarde y no pudo alcanzarla. ¿Amarga metáfora? Pensó que quizas la vida le estaba dando misteriosas señales. Se sacudió esa idea de su mente afiebrada y esbozó una sonrisa. Al fin y al cabo, esa vida era suya, y era él el quién daría las señales.

PÉRFIDA PERDIDA

Una dulce sensación paralizante le recorre la mandíbula. Húmeda y penetrante, preludio de llanto. La estocada de sentimiento lo pincha y lo empuja, pero él se clava en el suelo, seguro. No quiere llorar, no se anima a gritar, no cierra su puño ni la llama por teléfono. No se arriesga, no quiere perder. Encapsula su deseo en precaución, para que no toque la realidad que lo rodea, como si fuese tan frágil que pudiera romperse en el mundo real. No se anima a soñar, embolsa sus sueños en nubes y las pone bajo la almohada. Los aprieta, los cubre de miedo. No se anima a desear, no quiere perder. Suspira profundamente para ahogar un llanto que lo rebalsa cuando la ilusión se le rompe y le corta el alma. No la llama, no la invita, no la reclama, no se elige. No arriesga, porque sabe que así, nunca va a perder. Pero sabe, también, que tampoco va a ganar. Le quiere empardar a la vida, esperando el desempate. Le juega a la tranquilidad, al tedio. Pero en su mas dulce lágrima, en su mas profundo fracaso, en su mas patético recodo de insatisfacción, sabe que se equivoca. No hay desempate, no hay revancha. Se gana o se pierde, y mas se gana si se pierde en la lucha, con el último suspiro de voluntad por tener eso que se quiere, por imponer el deseo ante la vida misma, para que, si hay que perder, pierda la vida antes que perderse uno mismo en la extinción del deseo. Porque el conformismo es muerte. Se le sofoca la vida y se entrega al llanto,al fracaso, a la decepción y la pérdida. Se siente vivo, y sabe que ahora sí, puede morir. Morir viviendo el riesgo.

NO LO QUISO SABER

Su cuello se quebró sutilamente y se apoyó en la ventana esperando un verdugo que la guillotinara. Ella. Se sintió atacado por un ejército de ángeles y la brisa de la madrugada le latigó los ojos violentamente. Las luces a lo lejos se hacían una sola. Como ella. Se hacían una sola, amarilla, resplandeciente, como un sol nocturno o un espejismo en el desierto de pavimento.

 La pensó y era ella la vida que pasaba a su lado como destellos de semáforos descompuestos, era ella la brisa que silbaba en sus oídos, era el viaje sin retorno, el boleto de ida, un laberinto de caricias en su cuerpo sin salida, el beso sin pausa, el te quiero descompuesto que no tiene marcha atrás, la mirada eterna de no te vayas nunca, el silencio que grita, el abrazo que reclama, la piel que se confunde con las sábanas una mañana de Febrero, una rosa en septiembre, una lagrima en abril, legítimo e inconfundible como el cielo turquesa que daba color a sus ojos. Todo eso era ella, y aún no lo quería creer.

RIESGO DE GUERRA

Si la vida fuese un juego en el que se gana la muerte- que ironía- habría que jugarse al todo o nada. Y si jugamos a la guerra, habrá que luchar..y enfrentarnos al mundo que se esconde en trincheras buscando nuestro desarme, nuestra distracción. Y si la vida es guerra..acaso..estamos en peligro..porque lo único que ganamos es mas tiempo. El amor es la granada destructora, rebelde, que utilizamos contra el juego mismo. Antisistema.

Estamos en riesgo y el amor está en peligro constante.. enfrentado y entregado a un mundo real y racional donde cualquier sueño se deshace, donde lo abstracto se derrite en la cotidianeidad de lo terrenal. No hay comodidad en el amor, no hay terreno seguro, se enfrenta en ciénagas y barrancos contra la realidad desafiante. Sucio y lastimado, el amor es batalla. Es arruinarlo todo, arreglarlo y después volverlo a romper..es sufrimiento. Entregarse a la ruleta en la que la derrota es tortura psicológica y  llanto, asumir el riesgo del desencuentro, del engaño y la decepción..el amor es un salto al vacío con los ojos cerrados, esperando que ella o él nos rescate o se hunda con nosotros. No te pongas cómoda mi amor..el amor se derrumba constantemente. Levantate y reconstruilo.. y no te asustes si algún ladrillo te parte la cabeza porque es normal, hay que sangrar para sentirlo. Arrancate el corazón si es necesario, que lo vas a encontrar cuando algún estruendo de bombas cardíacas lo haga latir de nuevo, ametrallado por un romance. Es el riesgo, es la guerra. No te rindas y seguí ensuciándote, que nadie va a pelear por vos.

DE MELANCOLÍA Y OTROS PLACERES

Se cierra el telón de un show que lo dejó insatisfecho. Como en un recital, espera un momento mas para ver si el espectáculo retoma para dejarle algo mas, un resabio, una resaca de esperanza desteñida, un margen adornado con sorpresas. Mira por la ventana y anhela esa nieve que sólo cae en las peliculas, busca una chimenea que en su casa nunca existió. Una agria sensación a desencuentro se apodera de él como una garra, lo maniata y lo rasguña en lo profundo de sus lacónicas cavilaciones. Ensaya un soliloquio pero las palabras se le enredan con la lengua y tropieza en otro vaso de cognac. El vacío existencial de la meta alcanzada entremezclado con el terror del ocio improductivo. Despues del éxtasis no queda nada mas que la ambición de otra meta. Cierra su puño como intentando retener algo que se le escapó en 358 días y que duda recuperar en los 7 restantes. Piensa que quizas la vida se le haya escapado, se le haya deslizado sutilmente de las manos mientras intentaba estrangularla con pasión y sangre. El sonido de un petardo lejano lo sobresalta pero no lo devuelve a la realidad. Los chicos ya festejan la navidad. Lázaro piensa y no decide si la mueca que se dibujará, como un bostezo efímero, sobre su rostro, será de alegría o de disconformidad. La ambición es el motor de la existencia, quizás. Voluntad de poder, conservación y conquista. Niestzche. Nietzche. Nishe. El cognac le anestesia las neuronas y no lo deja continuar. Un año mas o un año menos, dependiendo de la naturaleza del observador. Un cumpleaños como todos los anteriores, un nostálgico balance disfrazado de literatura en un blog abandonado. Se irgue repentinamente y mira hacia adelante, como buscando un punto de referencia. Lo encuentra y lo señala mentalmente, lo apunta y lo retiene. Un objetivo mas, una meta, un destino, combustible motivacional. Lázaro ríe y sus labios se curvan hacia arriba formando dos cuernos carnosos. El cognac le sabe dulce y prometedor. Levanta su vaso al monitor apagado de una vieja computadora y exclama con deliciosa esperanza ''Feliz año nuevo''.

VEZ PRIMERA

Esa noche en que la vida devino en ensueño y la metamorfosis del deseo se proyectó en un café del barrio del abasto, la besé por vez primera. Tanteando respuestas o actos reflejos, desafiando a la impuntualidad y al pulso motriz. Desde su frente, maniobrando sobre la punta fría de su nariz, salteando con verguenza su boca y posándome en su mentón para probar y sentir su miedo, su indecisión, su piel tambaleante de sensaciones. Fué un íntimo desencuentro de labios tumultuosos, palpitantes y confusos. La maravilla universal de un beso anestésico en el medio de una noche de cristal.

ERA DE AMAR

Me habla y se me llenan los ojos de movimientos extraños, como convulsionados por una fuerza interna extraña e inconmensurable. Le dicen amor, yo no sé. La recuerdo y se me revoluciona el pecho en una guerra sangrienta entre el deseo y la realidad. Dicen que la quiero, pero ella ya no está. Cuando la veo se me contraen los músculos como exprimidos por la angustia, y el corazón se me esconde entre las costillas con un masoquismo poético y primaveral. Quizas..quizas te quiero mas de lo que pensás. La escucho y el alma se me escapa de la jaula corporal..como una
alondra en franco vuelo, que se pierde en el horizonte cuando nace el Sol. Dejame volar con vos hasta donde se acabe el cielo. Cuando la pienso se me desborda el espíritu de una tristeza solemne que suena como el canto de un ruiseñor. Melodía suicida o pentagrama roto. Me hablaste y se me llenó el rostro de esperanza descompuesta que me inundó las mejillas.

Me dolía el pecho y no sabía por que, me temblaban los labios y no entendía cómo, se me extranguló la vida. Náuseas agridulces y migrañas macabras, silenciosas, anunciando un nuevo tiempo, una nueva era.Me dolió el alma y no supe de que. Era de amar.

MASACRE DE PRIMAVERAS

Entraron a la habitación como una ráfaga matinal de Septiembre. Él comenzó a desnudarla, y sintió el sonido de la tela deslizándose por su piel antes de morir en el sueño. Cuando ella quiso vacilar, le ahogó la garganta de sollozos y suspiros, de contracciones mudas. Recorrió su cuerpo y adivinó sus gestos cuando no pudo verla, escuchando como un tambor de carne sangriento su corazón acelerado. Estallaron brutalmente con crudeza, con violencia desatada, con dulzura masoquista, contradictoria, como una masacre de flores o una revolución adolescente.

 Vibraron con cada color, con cada movimiento, como abejas buscando el néctar, desordenadas y llenas del éxtasis de la búsqueda. Él la besó con empalagosa fantasía teñida de realidad, con manos firmes sobre el cuerpo de ella, frágil y virginalmente perverso. Luego la colmó de besos de ensueño, acaramelados y ensangrentados. Quiso sacarle las palabras de la boca y colocar su cuerpo en su lugar. Se llenaron de dolores dulces por primera vez. Encontraron el vértigo en el marearse y desmayarse para caer en los brazos del otro. Se tuvieron en la oscuridad, se buscaron, se perdieron y volvieron a encontrar. Ella fué su biología, su anatomía y su física. Movimiento, presión y resistencia. Masa, peso y humedad. Se estudiaron como nunca antes en una prueba de precisión para sus sentidos. Antes de quedar desnudos y marchitos ante el Dios fisgón de la intimidad, él quiso morir y resucitar en ella. Le suplicó que le diera muerte. Quiso ser un hombre nueva para ella, nacer en su boca y morir en sus piernas, crecer en su cintura, criarse en su pecho y quedar inmortal en esos ojos de cristal divino.

LLUVIA DE AGOSTO

Esa semana de Agosto la lluvia condenó al cielo sin piedad ni descanso. De Domingo a Domingo rugió salvaje y sagrada, como un grito unísono y ensordecedor del emperador del mundo, que como un niño, una vez mas, había tirado la piedra para luego esconder la mano. Fue como si el alma se nos escapara por la boca en un bostezo, y se dirigiera a la nube mas cercana para descargar todas sus miserias contenidas. El cielo penitente sollozó sin respiro, crepitando la tierra y haciéndonos vibrar el cuerpo con un impulso agónico de autodestrucción. Fue una lluvia salvaje, violenta y furiosa; una lluvia que mas que lluvia pudo haber sido un infierno reflejado allá en lo alto. Quizas esas gotas reflejaban de alguna forma  nuestro alma desgarrada por desventuras y desaciertos en una vida demasiado corta para llegar al cielo. Por momentos en aquella semana tuve la ligera sensación del olvido; no alcanzaba a recordar donde se ubicaba el Sol en ese cuadro de acuarelas  grises desteñidas en la que se había convertido el aire que respiraba con dificultad. Creo que durante esos días no hubo lugar para el Sol en la tierra, porque no había luz, tampoco, en nuestras almas. Desde el primer momento hasta el último, su imagen se dibujó en mi mente con nitidez de neblina otoñal. Cada vez que el emperador rugía desde el cielo ostentoso,sentía su voz en mis oídos. Su presencia ausente, su recuerdo presente, su vida inmortal. Creía reconocer su rostro en el cielo grisáceo, dibujado con nubes de algodón embarrado. Pude ver su mirada salpicada de angustia mientras un mechón de su cabello pintado por la lluvia caía y ocultaba sus ojos. Al séptimo día la distancia entre la jungla ulterior que me amenazaba en lo alto supo acortarse repentinamente. Recuerdo haber mirado al horizonte, desafiante; esperando que algún chaparrón desapareciera o deviniera en chubasco, pero el emperador sacó una foto que se vió como relámpago  y comprendí que quien desaparecía era yo, y no la lluvia. Ese domingo, ella, la lluvia y mi alma se escurrieron por las puertas del cielo para no volver jamás. El sol sonrió complaciente: la destrucción duró también 7 dias, y el emperador pudo finalmente descansar.

POESÍA INCONCLUSA

Fuiste poesía inconclusa para mis tintas. Fuiste poema caprichoso que se me escapó del pecho. Fuiste un idilio con gusto a cerezas maduras de una primavera tardía. Fuiste noche recorrida y escrutada de tu mano, patinando sobre la incomodidad de la primera vez. Fuiste té de manzanilla después de cada cena, y el café fuerte y tosco de las primeras charlas. Fuiste lluvia salvaje achicando la distancia en las madrugadas de Junio. Fuiste promisoria luna llena. Fuiste trama y descenlace rebelde. Hoy me dejás la herencia de tu recuerdo, del reverso de tus manos acariciando mis mejillas cuando mi cuerpo aún tiembla por vos. De tu mirada de arcángel y tus manos de enfermera, aferradas a las mías como si fueran una, para rescatarme y darle calma a mis palabras. De tus labios encontrándose con los míos por primera vez. De tu voz y tu sonrisa, de tu risa quinceañera que me llena el corazón. Del oyuelo que dibuja Dios en tu mejilla derecha cuando la alegría te invadía por instantes. Me dejás el testamento de tus palabras lapidarias y la costumbre del té a la medianoche, cuando ya no hay nada mas que la amenaza del insomnio, y siento que ahí, una vez mas y de alguna manera, estás acá conmigo, mientras por dentro me quema un recuerdo lascerante y con gusto a manzanilla. 

FANTASÍA LITERARIA

Fantasía delirante en tus ojos, literatura en tu mirada. Una historia de final absurdo, muy real para un cuento de hadas.

Quien sabe si los litros de tinta, que creiste malgastada, al escribir esta poesía que terminó siendo frustrada, habrá vuelto a tus pinceles o a pinturas ya guardadas.

Muy  confuso dijiste, y nunca tuviste mas razón, y es que ya te dije yo que el amor es confusión.

La certeza se me escapa, solo sé que no se nada, filosofía inútil, no le servirá al mañana.

Pintame el destino color jueves otoñal. Decime que en tu piel encuentro la verdad, abrazame muy fuerte, no me dejes escapar, sacame el miedo a entrar.

Con vos me entregué al desconcierto y me animé a la desventaja. Jugamos a una guerra de desaciertos en la que no hubo mas que bajas.

Quise ser un hombre nuevo, y lo mejor para vos. Quise ser un hombre bueno pero no me funcionó. Es mi culpa, lo sabés. No me alcanzará mi propio perdón.

Una historia sin vencedores pero llena de vencidos.
Una historia de caminos que no fueron recorridos.

Una historia que se revelará ante el olvido…
y es que siempre supe, mi amor, que escribo mucho mejor de lo que vivo.

Decisiones fantásticas en un mundo muy carnal.
Ojalá algún dia comprendas que no quise hacerte mal.

Quise dibujarte una sonrisa y hacerte comedia,
pero se me acabó la tiza y terminó en tragedia.

Nunca fue teatro, siempre todo fué verdad.
Aunque nunca lo comprendas, no hay libreto ni make up.

Fantasía es lo que sos, fantasía lo que fuiste, fantasía que serás.
Fantasía la condena de saberse arrepentido por el resto de la vida.

No soy el héroe que imaginó Victor Hugo, ni el demonio mas perverso que haya vislumbrado el Dante.  Solo soy un verdugo muy boludo que elimina a sus amantes.

No soy de aquellos príncipes que habitan en los libros de tu biblioteca,
ni duermo por las noches sobre aquellas hojas secas.

Soy real, y aunque lo sepas, no me canso de decirlo: si la vida es un poema, me postulo a reescribirlo.

LAS COSAS CAMBIAN (2007)

Las cosas cambian y yo sigo parado, mientras la vida se rie a mi lado. Las cosas cambian, las personas tambien; yo permanezco acá sin saber que hacer. El tiempo me gana, mi mente precoz, mi mirada inocente. Me mira la gente. Las cosas cambian tanto que no me doy cuenta, ya ni siquiera importa lo que sienta. Ayer amé, ayer lloré, ayer reí y ayer rogué. Hoy cambió todo. El miedo al fracaso, la derrota, tu rechazo. Como cambian las cosas. Cambié, y vos cambiaste. ¿Es que acaso no lo notaste?. Lo sentimientos se me mezclan en una lágrima que no puedo descrifrar. ¿Que significa llorar por llorar?. Tan apurada se acerca mi lápida, mi vida intenta ser mas rápida, mi amor espera una respuesta que sea honesta y que no dé vueltas. Pero las cosas cambian y yo no puedo apurar mi vida. No alcanzo lo que quieren o esperan de mi. Yo soy asi. Lo lamento, no te miento, me gustas así. Las cosas solían estar mejor, pero todo cambió. Lo que tuve desapareció y mi corazón demostró su razón. Todo cambió, lo que solías ser se esfumó. Ahora somos diferentes. Dice la gente que no. Las cosas cambiaron, se invirtieron los roles, tus lunas taparon mis soles, tus estrellas se chocaron con mi impotencia, tu escencia preciosa inundó mi ser y yo ya no sé que hacer. Tan solo decir y sentir, resentimiento o pena. Es la escena mas dolorosa de esta novela de triste final, el descenlace de un camino sin previo destino. Estoy evitando que las cosas cambien. Asi están bien. ¿Para qué correr de un final anunciado si ya estás marcado y no podes correr? Porque estás cansado. Estoy tirado, demacrado. Las cosas cambiaron, y aún asi te reclamo: Sacáme de acá, dame la mano.

NO EXISTE (2007)

No existe el rencor si no hubo dolor.
No existe el dolor si no hubo pasión.
No existe la pasión si nunca hubo amor.
No existe el amor sin un corazón.
No existe un corazón si está en agonía.
No existe la agonía si nunca hubo vida.
No existe una vida si fué una mentira
No existe la mentira si ni hubo verdad.
No existe la verdad si no hay realidad.
No existe la realidad en la oscuridad.
No existe la oscuridad si no hubo fulgor.
No existe el fulgor si ya no estás vos.

EL BESO DE LA ALONDRA

La alondra apareció en mi umbral una noche tibia de un junio secuestrado y misterioso. A pesar del horario, no tenía sueño: había soñado toda su vida. Voló lentamente hacia mí, después de tantos años de haberse exiliado entre la muchedumbre. La patria, sus tierras, mis labios la esperaban hace cuantioso tiempo.
Había sobrevolado mis sueños con un brío camuflado de precaución. Ya lo sabía yo, enamorarse era sentir que un trozo del alma se nos escapa, sale a volar, y comparte con ella este vuelo eterno. Este pecho sobre el que se había posado la alondra, tan gallardamente que me hacía derrumbar,me hacía temblar el alma: Un terremoto de suspiros. Repentinamente, su rostro impávido pero seguro frente al mío, en el borde del abismo entre lo que se dice y lo que se hace, ante la disyuntiva de entregarse a las palabras o a los besos. La voz se había esfumado hace el tiempo suficiente, dejando a nuestros labios improvisar un lenguaje mas íntimo. Al besarla, su cabello se enmarañó, salvaje, entre las yemas de mis dedos: revolución sentimental, rebeldía adolescente. Sentí sus mejillas con el reverso de mis manos, y contemplé asi el universo todo: la via láctea abrumándome de divinidad, la creación inconclusamente perfecta, imperfectamente conclusa, la vida y la muerte, agonía y natalicio, auge y apogeo, climax y depresión, la escatología de una muerte demasiado idílica, masacre de primaveras.  Buscando a la Alondra terminé encontrando y perdiendo. El Big Bang en sus ojos, el apocalipsis en sus besos.

SOFISMO DE PAPEL CREPÉ

La proyección es idilio,  la vida es fantasia. ¡Que pecado es entonces abrir los ojos en el medio de un sueño tan hermoso!  ¡Que falta del respeto al destino sería mirar hacia abajo en el medio del vuelo mas étereo!

 En este frágil teatro de papel crepé, cada dia hay menos actores y mas espectadores. Menos protagonistas. La función ya comenzó y no te enteraste nunca. Marionetas que penden del fino hilo de un beso. Y si son tan frágiles, ¿por que resisten?  ¿Que delimita esa aversión generalizada hacia el amor? ¿Que nos produce el miedo al peligro de vivir nuestras propias historias?  Preferimos, quizás, idealizarlas. Preferimos, tal vez, observar con apatía cuando una oportunidad se nos escurre de las manos. El lamento no será consuelo luego. Sentados en las butacas, observamos la vida pasar. ¡Que delito mortal resulta decir ‘’corte’’ en el medio de esta escena tan legítimamente espontanea! Es ilegal, Inmoral, irresponsable. La vida no es cine, es espontaneidad inmoral entregada al sentimiento, que no entiende de códigos sociales. ¡Que traición significaría cambiar los protagonistas de esta novela   después del primer beso.! ¡Que blasfemo resulta secuestrar a los sentidos! En la vida somos actores sin libreto entregados a la improvisación. La escenografía son nuestros sueños, la iluminación, nuestra esperanza, el locutor es siempre el corazón. De la historia nos encargamos nosotros. Tenemos cámara, tenemos luz, solo nos falta la acción.

LA BESTIA FÉMINA

Se dibujó su rostro en la intimidad del ensueño, y le inyectó el insomnio en dosis mortales de realidad. Que el amor era delirio, eso ya lo sabía. Que el delirio lo tendría el, lo estaba descubriendo ahora. La mente se le inundó de situaciones, el corazón se le alborotó de planes , la boca le estalló de besos aun no dados y se tradujo en una sonrisa torcida de dientes rotos. La sonrisa del alma cuando ama. La mueca del corazón cuando no es amado. Estaba jugando al ajedrez con sus respuestas, y el reloj estaba por sonar cuando ella le hizo jaque mate. Ahora, de tanto soñarla, había olvidado como dormir. Impavidos sus ojos se clavaron en este mundo. Su morada era incierta, sus sentimientos eran confusos. La estaba buscando y no la encontraba. Ni un si,ni un no. Solo una picara sonrisa y un hasta luego que lo dejaba por horas maniobrando, sólo, contra su imaginación desbordada. La musa, a menudo, no siente, solo hace sentir. La musa ésta que me obliga a escribir, a inmortalizarla en prosa. Me condena a susurros. Quisiera que sienta.

Que querrán decir estas palabras, eso no lo sé. Que interpretaría ella, eso lo imagino. La bestia fémina es impredecible. 

DELIRIO CELOFÁNICO

La celofa floreció en los albores del estío, ofreciendo sus capullos al febo febril de marzo. Coqueteó con la amapola con bailes eróticos y autóctonos de su naturaleza ya perdida. El cielo espejado le enseñó las nubes de azucar, y la celofa voló hacia ellas embelesada. Hipnotizada se regugió en el éter embriagante y miró al hombre desde las alturas. El hombre nunca podria alcanzar a la celofa. Ha volado tan alto que ya la ha olvidado. A veces, solo a veces su diseño multicromatico y lisérgico se refleja en la luna, y el hombre invadido por la noche y abandonado por el dia, seducido por el ocaso, la recuerda con nostalgia. La noche y el dia, las amantes fugazes del hombre. La celofa, el fruto de ese amor. El fruto del amor entre el hombre y la naturaleza de sus sueños, sueños secuestrados por la vida. Ahora la celofa es libre, y navega en constelaciones olvidadas.El hombre mira el Sol y se encandila, mira la Luna y se embelesa,mira el suelo y la recuerda de a ratos con delirio.

La celofa, como la alondra, ofrece su canto al cielo de diamantes y zafiros.

El hombre la buscó en los jardines de sus frustraciones. Quiso sentir su almidonada piel, besar sus mejillas de algodón, acariciar sus pétalos blancos y abrazar sus alas de libertad.
Se arrodilló y 3 crisantemos se sobresaltaron.Quiso recordar el rostro de la celofa, pero sabía que ella estaba dentro suyo. El rostro suyo era el rostro de ella. Su corazón aun buscaba ese sueño postergado, la celofa era el desencuentro entre su deseo y una realidad demasiado cruel. La luna iluminó el jardín de manera teatral. Decidió el hombre entonces que que la celofa lo recordaría, y que, algún dia, con las alas flojas en el otoño de la vida, iría a tocar su puerta. Y se encontraría con un beso de bienvenida.

UN AMOR DE COLECTIVO

Sus pupilas se encontraron entre cuerpos flotantes.

Se rozaron las ropas fugazmente con lascivia camuflada de comodidad.

Se pidieron permiso, se frotaron las miradas.

Sus ojos chocaron violentamente en un plano espacial desconocido, y explotaron de

intriga, salpicando el asiento delantero.

Se conectaron con la punta de sus dedos índice y pulgar en una curva peligrosa.

Sus disculpas esquivaron el mortal juego de sus miradas asesinas.

Se perdieron y buscaron miles de veces, se reencontraron entre Fraga y Roseti.

Esbozaron sonrisas tímidas y confusas, y la histeria del encanto les cambió la cara

como la brisa que entró repentinamente por la ventanilla.

Se hablaron a la distancia y en silencio. Se callaron en voz alta.

Se les calleron preguntas al suelo y fueron pisoteadas entre varios.

Se abrazaron con brazos bajos en un freno repentino.

Se calcularon destinos, se adivinaron nombres, se buscaron anillos.

Se pintaron sus rostros sobre algún cajón de mimbre guardado en la memoria, para

no olvidarse nunca mas y reconocerse al otro día en la parada del colectivo.

EL BAILE

Bailaba al compás del tiempo perdido un tango pérfido y marchito.

Ella se acercaba, sensual, vestida de un negro marcial,
discreta,silenciosa, pero implacable y seductora.

Coqueteaba con movimientos y un andar perversamente hipnótico.
Lo miró. Hurgó su cuerpo y buscó su mirada, mientras se alargaba el suspenso en el aire tenso y espeso. Pero no la encontró.

Él no la veía.

Ella se acercaba haciendose paso entre todos. Ellos se abrían a su presencia y caían a sus pies, rendidos por su belleza impoluta. Sus pasos comenzaron a resonar en el salón, haciendose eco en el éter.

Trató de avisarle.

Se dibujaba un halo de fuego sobre su presencia,
y dejaba tras de sí un rastro de cenizas negras que combinaban con su cabello.

Siguió caminando hacia él, atravesando el inmenso salón,
dibujando el piso con sus tacos encendidos.

El miraba un punto fijo, y ella quiso avisarle, pero no.

 Él no la vió.

Poco a poco todos se fueron, el tiempo expiraba
 y los relojes comenzaban a derretirse por el sol del amanecer.

Estaban solos. Íntimos y distantes.
Habían sido hechos el uno para el otro, pero él nunca la vió.

Ella había esperando ansiosa por mucho este momento,
 y muchas veces trató de avisarle, pero el ya no la vería.

Ella marchaba decidida, firme y segura de su presencia, que inundaba el espacio como perfume barato.
Las luces se encendieron gradualmente como las de una habitación de hospital.
Su esbelta figura generaba un contraste cautivador e ineludible a la vista de cualquier ser vivo.

Él no la vió.

Seguía cabizbajo, una mano en un vaso y la otra en el pecho,
su mirada clavada en un lugar lejano que ya no pertenecía a este mundo.

No levantó la vista sino hasta cuando ella se paró enfrente, desafiante.
 Allí, solo allí, se dió cuenta que la muerte lo había sacado a bailar.